É pra você, infame

que nestas palavras me emaranho

que me banho de vinho branco

e me embriago de almíscar.

Sensatez passa longe

quando a vida me põe assim

simplesmente fissurada.

Penteio meus desejos com delicadeza

afino os meus carinhos

ensaio os meus uivos de amor.

Decoro Neruda enquanto me visto

cantarolo Cazuza enquanto me calço

(completamente blue!).

Ah, mas algo me diz, infame

que você não merece minha nudez de poeta

nem meus arrepios de mulher.

Não merece nem uma gota do meu ser ao teu ouvido

nem meu amor sussurrado às tuas costas

nem minhas cenas de paixão

nem as letras do teu nome em chocolate branco

nem as letras do meu nome em chocolate negro

eu imprevisível amante marginal.

Acho que ainda não sou bastante infame pra você.

Esta noite vou te matar

num sonho qualquer.